Avivar con mis manos los tizones del hogar, y a mis hijos, en mi tierra, entre pausas de asmas y oraciones, narrar lances de amor, fortuna y guerra.	Y ya casi al final de la existencia, hacer de todo afán renunciamiento, y para oír la voz de la conciencia, encerrarme en la celda de un convento.
Tirso mis aventuras rimaría, y en el fondo espectral de su locura, con la mano en el pecho, el Greco habria copiado la altivez de mi figura.	Esperar sin dolor la hora postrera sin que nada a la vida nos despierte, entre las tibias y la calavera que nos hablan de Dios y de la muerte.
Todas las tardes a la iglesia iria, para ahogar mis pecados en la eterna católica piedad que Cristo loa,	Y sin miedos, ya en paz con la conciencia, abandonar la misera existencia, para entregar, tras angustiosa lucha,
y ya noche a mi casa tornaría, arrastrando el reuma de mi pierna, igual que el buen don Lope Figueroa.	el alma a Dios, y el cuerpo a los gusanos, calada sobre el rostro la capucha y con un crucifijo entre las manos.
ENVIO
Para adornar tu palidez de luna y ceñir tus cabellos ondulantes, te ofrezco estos poemas como una corona de oro ornada de diamantes.
Y	sobre cada linca faceta, para halagar tu juventud florida, ha miniado el buril de tu poeta las ansias más intensas de su vida.
Yo nací con tres siglos de retraso: Amo el justillo y el jubón de raso, el chambergo de plumas y la espada.
Y	es el mayor pesar en mi agonía vivir en este siglo sin poesia,
ciego de fe.... mas sin creer en nada.
FRANCISCO VILLAESPESA. .
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